De la inspiración que las letras de María Sabina nos dejan, por Scarlett Mizraim.

Soy mujer que mira hacia adentro
Soy mujer luz del día
soy mujer luna
soy mujer estrella de la mañana
soy mujer estrella dios
soy la mujer constelación guarache
soy la mujer constelación bastón
porque podemos subir al cielo
porque soy la mujer pura
soy la mujer del bien
porque puedo entrar y salir al reino de la muerte.

Soy una mujer sin sangre
el pájaro me roba la sangre
el libro abierto me roba la sangre
el agua me roba la sangre
el aire me roba la sangre
la flor me roba la sangre.

Me conocen los santos del cielo y los ángeles
dios me conoce
el corazón de la santísima madre de Cristo
el corazón de nuestro señor Jesucristo

Soy mujer que hace tronar
soy mujer que hace soñar
soy mujer araría, mujer chuparrosa,
soy mujer águila, mujer águila dueña
soy mujer que gira porque soy mujer remolino
soy mujer de un lugar encantado, sagrado
porque soy mujer aerolito.

..............María Sabina............

Ahí dejaron los coyotes a la niña, atemorizados de que algo malo pasara, asustados con la idea de que la noche se los tragara.

La niña se levantó, no para buscarlos sino para mirarlos, para verlos correr mientras el fuego los ponía a arder. Necesitaba verlos desvanecerse, arrepentirse por no haber querido rendirse. No rendirse en su afán por convertirse en el primer canto de la mañana, en el canto de una naturaleza hermana.

Los coyotes aullaron toda la noche pretendiendo amanecer siendo sonido, el sonido que la niña emitía con alegría, el sonido que con el viento se transmitiría, y como lucero brillaría.

Tengo la sensación de no estarme entendiendo, espero no estarme contradiciendo. Odio la contradicción cuando la última palabra define indicación. Ella no quería ser indicada, decidió sanar para dedicarse a curar. No se trataba de soledad, era un fuego ardiendo, cantos que se estaban embelleciendo. Embellecían la subida de esta niña a la luna, al símbolo de feminidad que tanto nos cuesta recordar, a la luna subía mientras el ultimo coyote ardiendo la vio convertirse en luz cegadora.

Cegó al alba para que no se diera cuenta de lo que en la tierra pasaba. Para que no llorará y en su lugar se deleitara. Así viajó por el cielo, conociendo, conociendo y conociedo. Dando y recibiendo el crecimiento.

Aseguró sus broches y caminó por diferentes constelaciones, se paseó con la fuerza de un bastón en su interior.

Interior lleno de sabiduría, de pureza, inocencia y conciencia. Conciencia de lo que un vacío significa, de que un hoyo negro no se llena ni con toda la sangre morena. Ella lo vió, lo presenció en un reino donde no cabe el sol. No cabe la vida por encontrarse resentida, o quizá no se encuentre resentida, también puede ser que se desborde la alegría. Alegría compartida en el reino de constelación. Constelación que en cometa la convirtió, dándole la oprtunidad de por cientos de cielos pasear y a nuestro mundo volver a bajar.

Bajar para sanar, para disfrutar, curar, reintepretar, buscar, encontrar, transformar, para llenar a las cosas de libertad, color y olor, de escalas cromáticas y auras abstractas no siempre iluminadas.

El aroma de un suelo que se alimentaba.

Se sienten caminando las arañas, luciérnagas comen de mis entrañas mientras un lagarto se baña. Un gato araña la puerta de mi cabeza. La niña se transforma en una sonrisa, en un suspiro profundo emanando raíces de bugambilia, piedritas de jade y estrellitas como las de la virgen María. La niña se transforma en colibrí revoloteante. En bebida consagrante.

..........scarleTMizraim..........

Numeración Sabatina.

Sentimos y siento, ansiedad, angustia, miedo, alegría, incluso, sabiduría.
Andamos tranquilos por todas partes observando lo que sucede a nuestro alrededor. Hombres pintando letreros y fachadas de esclavización. Algunos coches cargándose de gasolina mientras el cielo se encuentra nublado, mientras los semáforos cambiando de color definen de tantos otros la orientación.

Otros como los ciertos tantos que andan del otro lado recuperando lo poco que les ha quedado a traves de los años. Ropa, agua, fierros olvidados. Como lobos cercados mas no limitados. Llevan la ropa que ya ensuciaron. Ensuciaron confundidos con que la diversión se encuentra en la inhalación. Inahalación. Lavacarros destruido. Ghetto en el servicentro. Momentos pasados mal utilizados. Mal empleados por confundir lo que era bondad. En vez de disfrutar se pusieron a crackear. A fumar de una lata doblada y con un alfiler agujerada.

Sentimos, siento. Que con mis labios el clima se va humedeciendo. En mis ojos pronto estará lloviendo. Camino corto, registro dominante. Junto al camino de los hombres que poco a poco se van destruyendo se encuentra un edificio de sacrificio, de entrega, si no sincera al menos sí completa. El registro civil, dueño de los documentos que oficialmente definen nuestro nombre. Nos encontramos en una nueva ubicación.

Sustracción.

La realidad que se va quedando atrás junto con la universidad.

Adhesión.

No tenemos por qué detener nuestros pasos, el tiempo avanza y el sol también. No hay detención. Los hombros se me acomodaron en la mejor posición. A mi derecha una iglesia que en su entrada alberga la presencia de una cabeza destruida a causa de lo que nosotros llamamos vida.

Sustracción. Adhesión. El caminar juntos tiene que ver con la comunicación. Sentimos el movimiento del viento que aún transita ligero.

Así de curioso es siempre penetrar, transitar, circular, romper para buscarse alejar. Yo no sé mucho de esto y sin embargo sigo existiendo. ¿Se tratará de triparalelidades, puntos de vista en los que se basa la comparación? Aquí estamos, aún transitando por la calle de Alcalde. Alcalde que más adelante cambiará su nombre a causa del derroche. Derroche de extensión, de libertad que no se puede juzgar.

El que camina por la calle no respeta deshoras, busca salir de los tumultos, no meterse en agravios, disfrutar de la noche.

Estamos viendo.

Zapateros boleando, solitarios pepenando, palomas volando, motos transitando, una niña que a su mamá le está hablando, el tiempo pasando, distancia que se va acortando.

Luz verde. No podemos avanzar.

Del camino no todo me emociona. Caminan muchas personas, los animales merodean la basura que les deja su mundo. Militantes de la seguridad, tatuajes de diversidad, mercaderes colonizadores, sonidos abrumadores. Instituciones albergadoras de papeles ilusionadores. La espera de una beca, un registro, una llamada contestada indicando si lo solicitado llegará o si su vida acreditada estará.

Del camino no todo me emociona y para escribir no todo me ilusiona. Trato de enumerar las cosas que un día de camino a casa observaba. Mi sombra se encuentra iluminada, llegamos a mi casa.

.......ScarlettmizraiM.......

...¿Qué se decía?... Que la vida no era la misma que se había elegido. ¿Para qué hice mis modificaciones si en apariencia empezó a convertirse en los mismo?... Me siento en un estado provocado, alterado, jugado. ¿Habrán sido los cerezos que olvide alimentar, habrán sido los cocodrilos que olvide de llevar a amamantar?

...¿Qué se decía?... Que la vida pasaría en el transcurso de un gorila glotón alimentado del tiempo que ya no tengo. Que la vida... simplemente se iría... ¿Estás segura de eso?
Segura de lo que se escucha hablar en el nombre del sol. ¿Es iluminación? Es luz cegadora con destellos abrumadores de piedras bañadas en el oro que de un bello escarabajo se sacó, para eso es que se le exprimió. Extinguieron su sed para que el guajolote creciera y al cielo subiera. Para que en el cielo encontrara alguna señal de lo que es el amor. El deseo de... ¿qué rayos decía?

...Que la vida se iría pasando del lado de los no olvidados, de los siempre presentes por ser muy fuertes. Por poseer la libertad de saberse manejar y de también alucinar.

.........................Scarlett Mizraim......................

¿A qué corresponde la nostalgia? ¿A una añoranza? A algo que recordando produce ansias. A algo que considerando respira, respira, vive y crece. Crece como la distancia entre sucesos de hechos reales, distancia entre episodios y momentos no siempre cruciales.

¿A qué corresponde la nostalgia? A la distancia que mas bien es transcurso, transcurso modificador de bellezas. Transcurso modificador llamado tiempo. Tiempo que pasa sin importarle que vivas en nostalgia o tremenda dicha. Tiempo que al pasar nos hace dejar de funcionar sin dejar de cumplir la más grande de sus propias funciones: extrañar la delicadeza, recordar la grandeza.

............Scarlett Mizraim.............

Aquí

No sé por qué no quería ceder al encuentro, aquí la mayor parte de mis personajes son pequeños; por pequeños no quiero que se entienda enanos pero sí que son un poco más bajos. Aquí así es como se juega, se juega a mezclar los colores que imaginas cuando salen las estrellas que desde aquí se perciben tan enormes, enormes por las grandes cantidades de leche que en ellas se esconden. La esconden de culebras que según los muertos ancianos dicen, habitan en el primer cielo y se alimentan del liquido lácteo por las estrellas emanado, emanado para ser siempre bellas.

Cediendo a la belleza es que se obtienen muchas cosas,cosas como los encuentros que tan solo en un aquí se pueden suceder. Sucedidos como el personaje que contento de su nación me pedía desesperado que moviera los brazos para que escribiendo lograra exaltarlos, exaltar lo elementos de una cultura que dentro de cierta zona convirtió a sus hombres en hermanos. Hermanos que después de tantos años se reunían en un estadio, reunión que los obligaba a mirar pero los olvidaba de observar, observar hacia el centro, ponerse de acuerdo para iniciar el movimiento. Movimiento de sentimientos que no son ciegos y que de colores se encuentran llenos.

Quise preguntarle al personaje, ¿Qué es tu cultura? Qué es tu cultura parece una pregunta absurda... ¿Qué no vez los árboles florecer para que tiempo después frutos maduros puedan caer? ¿Qué no escuchas el sonido de todo esto que se encuentra cantando o a estos humanos que juntos y sin revolverse continúan haciendo su trabajo? ¿Que qué es mi cultura? Serpientes, estrellas y flores, todo en un conjunto uniforme que incluye mas derroches.

Aquí; el impacto está causado.

................................Scarlett Mizraim..........................

Conejo

En donde los sitios aveces producen confusión. A la tortolita le pregunté si había visto al conejo y me respondió que lo vio enterrarse. Enterrarse. Claro, el conejo se enterró porque seguro no quería brincar, curioso porque es esa la cualidad de su andar, la belleza de su caminar que a todos nos hace mirar. ¿De dónde va a salir el conejo?

-De dónde los sitios produzcan confusión- dijo la tortola.

Los sitios que confunden. Yo tengo uno, creo, pero no se exactamente en donde se encuentra, me confundí al apartarme y no pude volverle a mirar, la confusión lo escondió.

Pobre conejo ayúdenlo a salir, que lo busquen aquí y también por allá, que lo busquen en todos lados para que entre en mi realidad. Que no lo dejen salir pero sí entrar. Entonces la tortola dijo que el animalito orejón se había enterrado en el séptimo escalón, luego trató de irse pero la detuve..."¿Cómo que te vas, te vas? ¿Cómo que te vienes, vienes? El conejo va a salir búscalo aquí, búscalo allá." Pero la tortola no me quiso escuchar y voló. Voló alterando los conceptos que en mi vida funcionaban, voló alterando las trazas de gis que Jesucristo un día me pidió trazar en su frente, el día que con psicodelia su espiritú alimentó, el mismo día que al conejo vida dió. No es el mismo día que el conejo a mi casa llegó.

Él llegó cuando mi madre preparaba una ensalada con lechuga y limón, limón que sobre la sopa cayó siendo esta la razón por la cual el pan no funcionó, No funcionó y lo echamos al patio en donde se secó, por eso los pájaros se acercaron a comer. Llegó un montón enorme de aves pero al final solo quedó la tortola diciendo que vio al conejo entrar atravesando mi puerta de cristal. Cristal opacado por la confusión que vivir en este sitio me trajo hoy. Cristal opacado por la luz inexacta de todos los espacios alterados, de cada espacio pensado, de cada movimiento utilizado. Los movimientos de una tortola que día a día vivo alimentando.


Scarlett Mizraim

La histora que quiero contar.

Es difícil puesto que no tengo las imágenes correctas, parece ser que se las llevaron dentro de una gallina negra. ¿A dónde fueron las imágenes? ¿A reacomodarse? Dije alguna vez que las imágenes breves todo el tiempo nos están tratando de asaltar, lo dije antes y lo digo hoy, las imágenes breves nos asaltan pero cuando las necesitas, faltan. Imágenes buenas, imágenes malas, imágenes adulteradas por sensaciones inexactas. Inexactas como la idea que a mi cabeza llega, inexactas como el orden en que se encuentran.

La historia que quiero contar incluye a una gallina negra, un muchacho y dos viejas. La historia que quiero contar trata de resaltar un ambiente que hasta cierto punto conozco ya, pero en mi cabeza no logro perfilar, mejor dicho, perfilado ya esta lo que no logro es creatividad para que la gallina no muera aunque a alguien eso le divierta.

Que muera para hacerse caldo si así lo quiere, que muera para que en su magia crean, que muera para que las viejas ya no se vean, que muera la gallina negra.

La gallina que junto a otros personajes una historia trata de crear, crear la historia que a mí me gustaría contar. La historia de una gallina que por negra creyeron hereje convirtiéndola en un fuerte elemento de la magia en que mi paìs cree. La magia que a dos viejas distantes une, la magia que un jóven muchacho no quiere ver porque eso le implicaría sentir, sentir el momento de cuestionar todo lo que le presente la realidad que su madre se ha encargado de bastante bien enseñar.

Le han enseñado el mundo real, el que te limita la oportunidad de imaginar o alucinar. El que solo quiere razonar.

Creer que lo creado puede ser alterado. Alterado como las imágenes que poco a poco vengo recordando, recuerdo para formar la historia que quiero contar. Contar la historia de imágenes inter y extra relacionadas a cosas que todos de alguna manera vivimos en la cotidianeidad.

La historia de la realidad que al poderse fragmentar te hace pensar en las cosas que se pueden lograr, lograr una historia llena de vida y también de poesía. Vida y poesía que habitan en la negra gallina.

-Maíz-

S terminando en Z

Sentimos expresiones que existen.

Existen ambientes propicios y destructivos. Existen ambientes que debemos evitar porque nos hacen mucho mal.

Existen ambientes donde se respira sinceridad. Existen ambientes en los que debemos estar.

Doce. Me parece llena de sentido porque relaja mis latidos.

Buena parte de la vida nos la pasamos descansando ¿seremos o no descarados al decir que nos duele dar nuevos pasos?

Cuando en las ofensas ya no cabe otra cosa: retírate, lo que hace falta son instantes con la soledad, que dentro de tu mente puedas hablar, reconsiderar.

Desmenuzar para entender la existencia de lo que tan solo es porque quiere ser.

Así es, nuevamente hay que cambiar de parecer. Aquí estoy, asimilando lo que podría ser. Podría ser que en esta nueva construcción mental ninguno de mis hemisferios trabaje más. Podría ser que pensamientos, emociones y sentimientos canalicen la energía en la misma dirección, tratando de reforzar el recuerdo con mayor amor y de gran tamaño, y que pese a los daños no se encuentre fracturado.

-Maíz-

¿Escuchaste a los grillos cantar?

Hay una restitución, supongo, cuando Tito montado sobre un toro acude en dirección al monte Zion. No se de que se trata de pronto todo lo que siento con velocidad. Aquí (en mi vida) la res no vale nada.

Miento y rectifico: Vale felicidad para los míos.

En mi vida el asunto de las reses sobra porque prefiero la energía fría que mas bien es fresca generando sereno en la mañana. Aquí (en mi vida) la tabla de equivalencias se perfila en pro de las hierbas (verdes, moradas, cenizas) porque sigo prefiriendo el grosor de un cuerpo fresco junto al caliente de una lengua.

Miento otra vez. No rectifico, continúo.

El calor de los cuerpos me encanta porque me evoca a muchas otras cosas, el calor de los cuerpos porque de vivos calientan esferas de masa, esferas de gente digo yo. La gente que enloquece. No enloquece porque quiere, y sigue sin dejar de enloquecer. ¿Cómo será mi tierra dentro de algunos años si he visto a más de diez madres medicar a sus pequeños hijos? ¿A qué nuevas cosas nos tendremos que acostumbrar? ¿Esas cosas incluyen al arte y al pensamiento libre? Decierto. Decertar. Quien no odia decertar, decertar en su manera de pensar.

La gente necesita cambiar. Bufa el toro.

¿Cuándo llegará el "cambio"? (Entrecomillado porque el cambio sustituye.) ¿La veracidad de los hechos llega con el cambio? El cambio de ser y parecer, el cambio de sentir y presentir. ¿En qué radica el cambio? ¿En lo que es ó deja de ser? ¿Qué cosas deben suceder por su culpa? Un mundo de ideas confusas, confusas en medida de que se difuminan miedo, duda y alegría. La historia de la mentira.

¿En qué boca está la verdad?

En la del sapo que croa, en la del gato que maulla. La verdad esta en los ojos de mi abuelo que me pedía unos minutos de mi tiempo. Tiempo que desperdicie pensando ¿en dónde tendré puestos los pies? Los pies que caminando me hacen recordar.

Escribí una frase maravillosa que quisera no olvidar aunque en estos justos momentos no la reproduzca mi cerebro, siendo la palabra recuerdo la exaltación principal. Hay un momento en que te vuelves parte de ello (el recuerdo), ves animales correr por doquier, capullos florecer. Chapulines, mariposas, grillos y hormigas. Algunas de estos cantos deberían permanecer mas tiempo alegrando mi día. Los árboles crecen junto a cascadas de polen, polen para la tranquilidad. Tranquilidad que sirve para encantar.

Una alarma suena, llegó la hora de la siesta.

Esta mañana espero poder tener una modificación en mi manera de creer. Creer en el sentido ilusorio de la magia tradicional, volverme espectador vivo de un encuentro ritual que me haga cuestionar la realidad y su manera de representar. Así es la vida, la magia existe y no busca detenerse, no es culpa del toro ni de Tito por dirigirse al monte de la religiosidad. Quiere sentir la frescura de esas cosas que según otros deslumbran.

-Maíz-

A mis padres.

Mi nostalgia.

En estos sonidos intervenidos por frecuencias de olor
espero en el lugar incómodo de la persona a quien ya no se quiere evocar.
Miedo entrecortado,
espasmos fragmentados.
Nostalgia de mis días, nostalgia son mis momentos de cobardía.

Maíz

No es

No es el silencio, es este tipo de silencio.


No es lo que causa la falta de sonido, es lo que carece de sentido.


No es que quiera estar lejos, es que me enferma estar cerca.


No es que quiera dramatizar, es que no se hablar.


No es lo que digo que es, es lo que callo para ser.

............................................................Maíz......................................................

30 de octubre en la mañana.

A veces pienso ¿Cuál es el mundo que nos queda por relatar?

La vida se transforma en sinrazones cada mañana, cada tarde, cada noche, cada insatante en que la confusión invade la mente. Ésta mañana decidí que quiero ser una persona útil, aunque sea para la documentación de un fragmento diario. De un fragmento lleno de locura inspirada en los malos goniernos, en las malas compañías, en los malos sabores que en ocasiones te deja vivir.

Me encuentro confundida, sin dirección hacia la cual canalizar mis sensaciones. Sin sentido para alterar mis sentidos. Con latidos. Con latidos que no son pulsaciones, sino nuevas ilusiones. Tengo un mundo maravilloso para poetizar y sin embargo no entiendo lo que es poesía, ni siquiera entiendo lo que es la vida. ¿Será eso de lo que todos hablan? En menos de tres meses tendré veinte años y aún no lo comprendo.

¿Vivir es compartir?

Quiero compartir ilusiones con mas gente que guste de ilusionarse. Quiero compartir sensaciones que mágicamente descubrí. La magia de los muertos que viven. La magia de los muertos que viven. La cultura que sobrevive al maltrato y vive en el paraíso de las fuerzas naturales, las fuerzas que una Tierra quiere dar. El inconsciente que provoca el regreso de mi identidad. La apertura de mi identidad. La identidad que perdí hace muchas generaciones.

Mi abuelo fue soldador hasta hace algunos años y piensa que mi tatuaje se ve mal. No es el tatuaje sino la mente, es la lucidez que un diseño Wixaxika puede reflejar de mi mente. Es el reflejo de que somos diferentes. Es el reflejo del tiempo que llevábamos en el no conocimiento. Es el reflejo de que hay alguien despierto.

Me encuentro confundida por no saber hacia dónde dirigirme, no por no saber quién soy. Me encuentro confundida en el mundo que me gusta relatar. Me encuentro confundida en la vida que me gusta disfrutar.

"No es lo que digo que es, sino lo que callo para ser." (Fragmento No Es. Maíz)

Maíz

Fuck.Art. Let's Kill...

A R.M.:

Un cometa

En tanto las nubes se movían´él no paraba de buscar. Movió la verde pretendiendo que ahí se encontrara. Movió la azul, dos cangrejos camibiaron de lugar.

Jesucristo se acercó para pedirle que trazara dos líneas en su cara con una braza de leña que le consumiera el futuro de sus ideas. Decidió ignorarlo para mover la rosa.

Las estrellas no cayeron del cielo, pero sí un vómito de su estómago al suelo.

¿Cuántas veces habrá que mover para encontrar? Seguro las necesarias para no equivocarse. Equivocarse reside en el no experimentar, porque sólo experimentando es que a los errores se les puede llamar experimentos. En la creación es más importante la imaginación, por eso debe ser que al mover la morada encontró dos carretes de píldoras. Las píldoras no eran para él sino para una muchacha.

Una nube gris dio vuelta tras las estrellas, un cometa atravesó en medio de ellas desplegando las realidaes mas confusas que te puedes imaginar. Confusión inundada de color, confusión que dilata la aspereza de la piel, confusión coloreando sinrazones que se llenan de sentido con las trazas de color. Color armonizando con suaves tonos por tus venas, el color del cometa que atraveso entre una nube y una estrella.

-Maíz-

"Crezco como gente buena, no como buena persona", R.M.

Pensamientos de conejo (Fragmento)

1

Quizá nunca lo debió de haber pensado, pensar que de su cabeza brotaban ramas. ¿En qué diablos estaba pensando? ¿Cómo no imaginó la consecuencia de su acción? Al imaginar creamos. Imaginar que le estaban saliendo ramas no es un asunto para nada normal. Las ramas le brotaban de entre las orejas. Crecían muy alto, tanto que debía podarlas.

De haber sabido que su cuerpo cambiaría jamás lo hubiera comido. Ya de por sí era diferente, se alimentaba de pensamientos...

Maíz