Lectura en Ex-Convento del Carmen

Lectura organizada por Blanca Batiz con el Laboratorio de poesía Santa Margarita.

Considerando.

Me dices que soy lo que no quisieras saber, entonces
¿de qué me acusas si no te gusta mi café?

el primero con sabor extraño
el segundo se sirvió en un vaso mal seleccionado
el tercero en vez de azúcar llevaba sal

¿cómo estás?
porque el cuarto preparado ya está
dime si lo quieres probar

probar palabras que reflejan un vacío en mi esperanza
la alegría que sentí al escuchar sonar las campanas

estoy segura
compartieno con el sentido de sentir
con los recuerdos que no me llevan al frenesí

luz, instintos

¿lo estás saboreando?
porque yo quisiera ir perfeccionando
para cada día poder disfrutarlo

disfrutar de una dulzura que no empalaga
de una amargura que no desgasta
disfrutar de la temperatura que recorre mi estructura
de las cosas que habitan en Extremadura

la taza es grande y no tiene manga
avísame si volverás mañana
para desde temprano calentar el agua

no es imposible
solo necesitaba tiempo para descubrirme
existirme y habitarme
no enredarme no desgastarme

mejorarme.

De la inspiración que las letras de María Sabina nos dejan, por Scarlett Mizraim.

Soy mujer que mira hacia adentro
Soy mujer luz del día
soy mujer luna
soy mujer estrella de la mañana
soy mujer estrella dios
soy la mujer constelación guarache
soy la mujer constelación bastón
porque podemos subir al cielo
porque soy la mujer pura
soy la mujer del bien
porque puedo entrar y salir al reino de la muerte.

Soy una mujer sin sangre
el pájaro me roba la sangre
el libro abierto me roba la sangre
el agua me roba la sangre
el aire me roba la sangre
la flor me roba la sangre.

Me conocen los santos del cielo y los ángeles
dios me conoce
el corazón de la santísima madre de Cristo
el corazón de nuestro señor Jesucristo

Soy mujer que hace tronar
soy mujer que hace soñar
soy mujer araría, mujer chuparrosa,
soy mujer águila, mujer águila dueña
soy mujer que gira porque soy mujer remolino
soy mujer de un lugar encantado, sagrado
porque soy mujer aerolito.

..............María Sabina............

Ahí dejaron los coyotes a la niña, atemorizados de que algo malo pasara, asustados con la idea de que la noche se los tragara.

La niña se levantó, no para buscarlos sino para mirarlos, para verlos correr mientras el fuego los ponía a arder. Necesitaba verlos desvanecerse, arrepentirse por no haber querido rendirse. No rendirse en su afán por convertirse en el primer canto de la mañana, en el canto de una naturaleza hermana.

Los coyotes aullaron toda la noche pretendiendo amanecer siendo sonido, el sonido que la niña emitía con alegría, el sonido que con el viento se transmitiría, y como lucero brillaría.

Tengo la sensación de no estarme entendiendo, espero no estarme contradiciendo. Odio la contradicción cuando la última palabra define indicación. Ella no quería ser indicada, decidió sanar para dedicarse a curar. No se trataba de soledad, era un fuego ardiendo, cantos que se estaban embelleciendo. Embellecían la subida de esta niña a la luna, al símbolo de feminidad que tanto nos cuesta recordar, a la luna subía mientras el ultimo coyote ardiendo la vio convertirse en luz cegadora.

Cegó al alba para que no se diera cuenta de lo que en la tierra pasaba. Para que no llorará y en su lugar se deleitara. Así viajó por el cielo, conociendo, conociendo y conociedo. Dando y recibiendo el crecimiento.

Aseguró sus broches y caminó por diferentes constelaciones, se paseó con la fuerza de un bastón en su interior.

Interior lleno de sabiduría, de pureza, inocencia y conciencia. Conciencia de lo que un vacío significa, de que un hoyo negro no se llena ni con toda la sangre morena. Ella lo vió, lo presenció en un reino donde no cabe el sol. No cabe la vida por encontrarse resentida, o quizá no se encuentre resentida, también puede ser que se desborde la alegría. Alegría compartida en el reino de constelación. Constelación que en cometa la convirtió, dándole la oprtunidad de por cientos de cielos pasear y a nuestro mundo volver a bajar.

Bajar para sanar, para disfrutar, curar, reintepretar, buscar, encontrar, transformar, para llenar a las cosas de libertad, color y olor, de escalas cromáticas y auras abstractas no siempre iluminadas.

El aroma de un suelo que se alimentaba.

Se sienten caminando las arañas, luciérnagas comen de mis entrañas mientras un lagarto se baña. Un gato araña la puerta de mi cabeza. La niña se transforma en una sonrisa, en un suspiro profundo emanando raíces de bugambilia, piedritas de jade y estrellitas como las de la virgen María. La niña se transforma en colibrí revoloteante. En bebida consagrante.

..........scarleTMizraim..........

Cántico de viaje.

Un cántico es una alabanza, un grito de guerra, el croar de una rana, ó el zumbido de un mosquito. Un cántico de viaje se relaciona con todo lo otro que no es anónimo, con lo que con su nombre se convierte en alabanza, en agradecimiento con la posibilidad de cantar. Cántico de viaje es aquello que se llama a sí mismo convocando a los demás involucrados en la contextualización de su mundo real. Es un respiro agudo, certero, Racionero.

Hasta nuestros días sobrevive el pensamiento chamánico y continúan existiendo los inadaptados. Los que se quieren ocultar. ¿Qué será? ¿La otra cara de la realidad? ¿De cuántas tantas? De las tantas que una canción canta. Cántico de viaje es un llamado a la inetrioridad. A tranquilizarnos para tratar de rehabilitarnos de relajarnos sin tener que cerrar los ojos. De no sentirnos opuestos sino diversos. En contacto con otros sentimientos.

Locura desmedida no significa que no hay salida, tal vez, que se necesita un guía. Un consuelo. Alguien que disculpe lo que siento.

Siento como el mundo se equivoca (mi cabeza rebota), nadie reacciona. Tengo la sensación de no poder controlarme, de pronto hasta siento estresarme.

Confusión que confunde lo que confusiona. Con, con, con lo que quisiera justificarme el día de hoy. Un cántico alegre, que nos recuerde.

Amor sincero, vida larga, un conejo salta. Tampoco rezar basta.

Cantar.

Cantar a los cántaros de agua, a los que somos persona y sentimos que algo evoluciona.

Cuando uno tiene una necesidad ¿qué hace? ¿qué busca?

Necesita tranquilizarse, tranquilizarme. Cantar a un cántaro de agua tratando de llenarse, de acumularse para poder darse. Que comprendan nuestras letras, que se busquen en la noche, en el silencio que junto a los maniquìs no es desconsuelo. Amor sincero.

Abismo ensordecedor de lo que hicimos con el tiempo, con lo que alimentamos a los amados.

No es lamento. Canto a la vida por ser tan linda. Por incluirme en su transcurso. Trans, trans, trans, tras discutir si mi canto es o no melodía disfrutaré de la bella pareja que hacen poesía y filosofía.

Derroches secundarios porque la palabra sigue en mis labios.

Huesos que se van rompiendo, ilusiones de las que se va desistiendo, presentes a los que nos estamos resistiendo, fresas que nos vamos comiendo, naranjas verdes que buscamos por el suelo. Canto a la paciencia para encontrar la inteligencia. Canto a la mañana para que me acepte como su aliada.

Los atardeceres de otoño en Guadalajara fueron sogas que con gusto me fui dejando atadas.

Que bueno es sentirse amado. Lo enfermo de sentirse reprochado.

Nuestro cuerpo que respeta un tiempo calendárico, una ausencia cubierta por algún evento mágico. Con la huída de la cosa desmedida. Incontables minutos antes de la partida, ¿o el regreso de su lugar a nuestro cerebro?

El regreso del lugar en el que se debe cantar.

Alabar a lo creado que en el pensamiento pueda ser desfigurado ó recaracterizado. Me inspiro en un susurro que podría ser absurdo, me inspiro en el estado de bufar, de inhalar y exhalar haciéndose sonar. Me inspiro en el desayuno que todavía no tengo y desequilibra más mis pensamientos. Pens.

Pensaba volver a comenzar pero prefiero continuar. Nuevamente les voy a cantar. Cantar el cántico de alegres párrafos.

Cántico de viaje es un respiro. Es un decir nuevamente: mírame, sí existo y lo repito.

Me encuentro rodeada del color que al mundo invadió, del color que en las cosas se definió. Sonidos a lo lejos, una gota que está cayendo.

Así es esto. El canto de una alabanza. El canto a la calabaza que comí hace dos días por la mañana.


........ScarlettmizraiM.........

Numeración Sabatina.

Sentimos y siento, ansiedad, angustia, miedo, alegría, incluso, sabiduría.
Andamos tranquilos por todas partes observando lo que sucede a nuestro alrededor. Hombres pintando letreros y fachadas de esclavización. Algunos coches cargándose de gasolina mientras el cielo se encuentra nublado, mientras los semáforos cambiando de color definen de tantos otros la orientación.

Otros como los ciertos tantos que andan del otro lado recuperando lo poco que les ha quedado a traves de los años. Ropa, agua, fierros olvidados. Como lobos cercados mas no limitados. Llevan la ropa que ya ensuciaron. Ensuciaron confundidos con que la diversión se encuentra en la inhalación. Inahalación. Lavacarros destruido. Ghetto en el servicentro. Momentos pasados mal utilizados. Mal empleados por confundir lo que era bondad. En vez de disfrutar se pusieron a crackear. A fumar de una lata doblada y con un alfiler agujerada.

Sentimos, siento. Que con mis labios el clima se va humedeciendo. En mis ojos pronto estará lloviendo. Camino corto, registro dominante. Junto al camino de los hombres que poco a poco se van destruyendo se encuentra un edificio de sacrificio, de entrega, si no sincera al menos sí completa. El registro civil, dueño de los documentos que oficialmente definen nuestro nombre. Nos encontramos en una nueva ubicación.

Sustracción.

La realidad que se va quedando atrás junto con la universidad.

Adhesión.

No tenemos por qué detener nuestros pasos, el tiempo avanza y el sol también. No hay detención. Los hombros se me acomodaron en la mejor posición. A mi derecha una iglesia que en su entrada alberga la presencia de una cabeza destruida a causa de lo que nosotros llamamos vida.

Sustracción. Adhesión. El caminar juntos tiene que ver con la comunicación. Sentimos el movimiento del viento que aún transita ligero.

Así de curioso es siempre penetrar, transitar, circular, romper para buscarse alejar. Yo no sé mucho de esto y sin embargo sigo existiendo. ¿Se tratará de triparalelidades, puntos de vista en los que se basa la comparación? Aquí estamos, aún transitando por la calle de Alcalde. Alcalde que más adelante cambiará su nombre a causa del derroche. Derroche de extensión, de libertad que no se puede juzgar.

El que camina por la calle no respeta deshoras, busca salir de los tumultos, no meterse en agravios, disfrutar de la noche.

Estamos viendo.

Zapateros boleando, solitarios pepenando, palomas volando, motos transitando, una niña que a su mamá le está hablando, el tiempo pasando, distancia que se va acortando.

Luz verde. No podemos avanzar.

Del camino no todo me emociona. Caminan muchas personas, los animales merodean la basura que les deja su mundo. Militantes de la seguridad, tatuajes de diversidad, mercaderes colonizadores, sonidos abrumadores. Instituciones albergadoras de papeles ilusionadores. La espera de una beca, un registro, una llamada contestada indicando si lo solicitado llegará o si su vida acreditada estará.

Del camino no todo me emociona y para escribir no todo me ilusiona. Trato de enumerar las cosas que un día de camino a casa observaba. Mi sombra se encuentra iluminada, llegamos a mi casa.

.......ScarlettmizraiM.......

Tókatl "Entre telas su alma cubrirás"

Es la historia de una araña que sale a pasear y por meterse en un asunto que no le incumbía termina recibiendo el hechizo que un tecolote le manda.
Su aldea se vería inundada junto con otras tantas aledañas.
Una rana que también vivía junto al río recibe una visión que ayudará a Tókatl a encontrar la salvación de los pueblos que se encontraban amenazados.
¿Qué llega después de un infortunio cuando somos conscientes de que a la naturaleza no la controlamos? ¿Qué llega cuando todo es sorpresa, una intercesión? Intercesión que nos lleva a un segundo orden de lo que previamente se alteró.

...........................-Scarlett Mizraim-.........................


Tendrá un costo de $3o.oo para quien guste animarse póngamonos en contacto.

¿A qué corresponde la nostalgia? ¿A una añoranza? A algo que recordando produce ansias. A algo que considerando respira, respira, vive y crece. Crece como la distancia entre sucesos de hechos reales, distancia entre episodios y momentos no siempre cruciales.

¿A qué corresponde la nostalgia? A la distancia que mas bien es transcurso, transcurso modificador de bellezas. Transcurso modificador llamado tiempo. Tiempo que pasa sin importarle que vivas en nostalgia o tremenda dicha. Tiempo que al pasar nos hace dejar de funcionar sin dejar de cumplir la más grande de sus propias funciones: extrañar la delicadeza, recordar la grandeza.

............Scarlett Mizraim.............

Aquí

No sé por qué no quería ceder al encuentro, aquí la mayor parte de mis personajes son pequeños; por pequeños no quiero que se entienda enanos pero sí que son un poco más bajos. Aquí así es como se juega, se juega a mezclar los colores que imaginas cuando salen las estrellas que desde aquí se perciben tan enormes, enormes por las grandes cantidades de leche que en ellas se esconden. La esconden de culebras que según los muertos ancianos dicen, habitan en el primer cielo y se alimentan del liquido lácteo por las estrellas emanado, emanado para ser siempre bellas.

Cediendo a la belleza es que se obtienen muchas cosas,cosas como los encuentros que tan solo en un aquí se pueden suceder. Sucedidos como el personaje que contento de su nación me pedía desesperado que moviera los brazos para que escribiendo lograra exaltarlos, exaltar lo elementos de una cultura que dentro de cierta zona convirtió a sus hombres en hermanos. Hermanos que después de tantos años se reunían en un estadio, reunión que los obligaba a mirar pero los olvidaba de observar, observar hacia el centro, ponerse de acuerdo para iniciar el movimiento. Movimiento de sentimientos que no son ciegos y que de colores se encuentran llenos.

Quise preguntarle al personaje, ¿Qué es tu cultura? Qué es tu cultura parece una pregunta absurda... ¿Qué no vez los árboles florecer para que tiempo después frutos maduros puedan caer? ¿Qué no escuchas el sonido de todo esto que se encuentra cantando o a estos humanos que juntos y sin revolverse continúan haciendo su trabajo? ¿Que qué es mi cultura? Serpientes, estrellas y flores, todo en un conjunto uniforme que incluye mas derroches.

Aquí; el impacto está causado.

................................Scarlett Mizraim..........................

Conejo

En donde los sitios aveces producen confusión. A la tortolita le pregunté si había visto al conejo y me respondió que lo vio enterrarse. Enterrarse. Claro, el conejo se enterró porque seguro no quería brincar, curioso porque es esa la cualidad de su andar, la belleza de su caminar que a todos nos hace mirar. ¿De dónde va a salir el conejo?

-De dónde los sitios produzcan confusión- dijo la tortola.

Los sitios que confunden. Yo tengo uno, creo, pero no se exactamente en donde se encuentra, me confundí al apartarme y no pude volverle a mirar, la confusión lo escondió.

Pobre conejo ayúdenlo a salir, que lo busquen aquí y también por allá, que lo busquen en todos lados para que entre en mi realidad. Que no lo dejen salir pero sí entrar. Entonces la tortola dijo que el animalito orejón se había enterrado en el séptimo escalón, luego trató de irse pero la detuve..."¿Cómo que te vas, te vas? ¿Cómo que te vienes, vienes? El conejo va a salir búscalo aquí, búscalo allá." Pero la tortola no me quiso escuchar y voló. Voló alterando los conceptos que en mi vida funcionaban, voló alterando las trazas de gis que Jesucristo un día me pidió trazar en su frente, el día que con psicodelia su espiritú alimentó, el mismo día que al conejo vida dió. No es el mismo día que el conejo a mi casa llegó.

Él llegó cuando mi madre preparaba una ensalada con lechuga y limón, limón que sobre la sopa cayó siendo esta la razón por la cual el pan no funcionó, No funcionó y lo echamos al patio en donde se secó, por eso los pájaros se acercaron a comer. Llegó un montón enorme de aves pero al final solo quedó la tortola diciendo que vio al conejo entrar atravesando mi puerta de cristal. Cristal opacado por la confusión que vivir en este sitio me trajo hoy. Cristal opacado por la luz inexacta de todos los espacios alterados, de cada espacio pensado, de cada movimiento utilizado. Los movimientos de una tortola que día a día vivo alimentando.


Scarlett Mizraim

Todos los tenemos.

Existen sonidos prohibidos, sonidos que no deben ser emitidos porque conducen al suicidio, suicidio del ser que por otro lado quiere ver.

Sonidos de los que hablo son los mismos que escucho cuando recuerdo la barranca con un rojo atardecer. Sonidos de los que hablo son los mismos que escucho cuando me recuerdo orando en el kaligüey, el kaligüey que alacranes ofrendo por el nombre de los presentes que soportando el calor cantábamos para que volviera a salir el sol, para que con él llegará nuestra sanación. La sanación no de cuerpos pero sí de algunos enfermos, enfermos procesando sentimientos reos. Sentimientos locos que no tienen ojos, ojos inexistentes porque no se les quiere tener, porque tener es poseer y la posesión pierde, pierde lo que quiere por eso es mejor no quererse, no querer la extensión cerebral que se acomóda en la cabidad ocular.

Los sentimientos buscan darse a otras cosas, cosas como los sonidos emitidos que quieren ser prohibidos por manejarse con dirección a otro sentido, el sentido de la barranca alta que regala colores cada tarde que quiere ser pasada, son las tardes que se acaban y les gusta ser observadas. Observadas por ojos comprensivos, ojos amigos, ojos incapaces de prohibir los sonidos ya emitidos.

Scarlett Mizraim

La histora que quiero contar.

Es difícil puesto que no tengo las imágenes correctas, parece ser que se las llevaron dentro de una gallina negra. ¿A dónde fueron las imágenes? ¿A reacomodarse? Dije alguna vez que las imágenes breves todo el tiempo nos están tratando de asaltar, lo dije antes y lo digo hoy, las imágenes breves nos asaltan pero cuando las necesitas, faltan. Imágenes buenas, imágenes malas, imágenes adulteradas por sensaciones inexactas. Inexactas como la idea que a mi cabeza llega, inexactas como el orden en que se encuentran.

La historia que quiero contar incluye a una gallina negra, un muchacho y dos viejas. La historia que quiero contar trata de resaltar un ambiente que hasta cierto punto conozco ya, pero en mi cabeza no logro perfilar, mejor dicho, perfilado ya esta lo que no logro es creatividad para que la gallina no muera aunque a alguien eso le divierta.

Que muera para hacerse caldo si así lo quiere, que muera para que en su magia crean, que muera para que las viejas ya no se vean, que muera la gallina negra.

La gallina que junto a otros personajes una historia trata de crear, crear la historia que a mí me gustaría contar. La historia de una gallina que por negra creyeron hereje convirtiéndola en un fuerte elemento de la magia en que mi paìs cree. La magia que a dos viejas distantes une, la magia que un jóven muchacho no quiere ver porque eso le implicaría sentir, sentir el momento de cuestionar todo lo que le presente la realidad que su madre se ha encargado de bastante bien enseñar.

Le han enseñado el mundo real, el que te limita la oportunidad de imaginar o alucinar. El que solo quiere razonar.

Creer que lo creado puede ser alterado. Alterado como las imágenes que poco a poco vengo recordando, recuerdo para formar la historia que quiero contar. Contar la historia de imágenes inter y extra relacionadas a cosas que todos de alguna manera vivimos en la cotidianeidad.

La historia de la realidad que al poderse fragmentar te hace pensar en las cosas que se pueden lograr, lograr una historia llena de vida y también de poesía. Vida y poesía que habitan en la negra gallina.

-Maíz-