Cántico de viaje.

Un cántico es una alabanza, un grito de guerra, el croar de una rana, ó el zumbido de un mosquito. Un cántico de viaje se relaciona con todo lo otro que no es anónimo, con lo que con su nombre se convierte en alabanza, en agradecimiento con la posibilidad de cantar. Cántico de viaje es aquello que se llama a sí mismo convocando a los demás involucrados en la contextualización de su mundo real. Es un respiro agudo, certero, Racionero.

Hasta nuestros días sobrevive el pensamiento chamánico y continúan existiendo los inadaptados. Los que se quieren ocultar. ¿Qué será? ¿La otra cara de la realidad? ¿De cuántas tantas? De las tantas que una canción canta. Cántico de viaje es un llamado a la inetrioridad. A tranquilizarnos para tratar de rehabilitarnos de relajarnos sin tener que cerrar los ojos. De no sentirnos opuestos sino diversos. En contacto con otros sentimientos.

Locura desmedida no significa que no hay salida, tal vez, que se necesita un guía. Un consuelo. Alguien que disculpe lo que siento.

Siento como el mundo se equivoca (mi cabeza rebota), nadie reacciona. Tengo la sensación de no poder controlarme, de pronto hasta siento estresarme.

Confusión que confunde lo que confusiona. Con, con, con lo que quisiera justificarme el día de hoy. Un cántico alegre, que nos recuerde.

Amor sincero, vida larga, un conejo salta. Tampoco rezar basta.

Cantar.

Cantar a los cántaros de agua, a los que somos persona y sentimos que algo evoluciona.

Cuando uno tiene una necesidad ¿qué hace? ¿qué busca?

Necesita tranquilizarse, tranquilizarme. Cantar a un cántaro de agua tratando de llenarse, de acumularse para poder darse. Que comprendan nuestras letras, que se busquen en la noche, en el silencio que junto a los maniquìs no es desconsuelo. Amor sincero.

Abismo ensordecedor de lo que hicimos con el tiempo, con lo que alimentamos a los amados.

No es lamento. Canto a la vida por ser tan linda. Por incluirme en su transcurso. Trans, trans, trans, tras discutir si mi canto es o no melodía disfrutaré de la bella pareja que hacen poesía y filosofía.

Derroches secundarios porque la palabra sigue en mis labios.

Huesos que se van rompiendo, ilusiones de las que se va desistiendo, presentes a los que nos estamos resistiendo, fresas que nos vamos comiendo, naranjas verdes que buscamos por el suelo. Canto a la paciencia para encontrar la inteligencia. Canto a la mañana para que me acepte como su aliada.

Los atardeceres de otoño en Guadalajara fueron sogas que con gusto me fui dejando atadas.

Que bueno es sentirse amado. Lo enfermo de sentirse reprochado.

Nuestro cuerpo que respeta un tiempo calendárico, una ausencia cubierta por algún evento mágico. Con la huída de la cosa desmedida. Incontables minutos antes de la partida, ¿o el regreso de su lugar a nuestro cerebro?

El regreso del lugar en el que se debe cantar.

Alabar a lo creado que en el pensamiento pueda ser desfigurado ó recaracterizado. Me inspiro en un susurro que podría ser absurdo, me inspiro en el estado de bufar, de inhalar y exhalar haciéndose sonar. Me inspiro en el desayuno que todavía no tengo y desequilibra más mis pensamientos. Pens.

Pensaba volver a comenzar pero prefiero continuar. Nuevamente les voy a cantar. Cantar el cántico de alegres párrafos.

Cántico de viaje es un respiro. Es un decir nuevamente: mírame, sí existo y lo repito.

Me encuentro rodeada del color que al mundo invadió, del color que en las cosas se definió. Sonidos a lo lejos, una gota que está cayendo.

Así es esto. El canto de una alabanza. El canto a la calabaza que comí hace dos días por la mañana.


........ScarlettmizraiM.........

Numeración Sabatina.

Sentimos y siento, ansiedad, angustia, miedo, alegría, incluso, sabiduría.
Andamos tranquilos por todas partes observando lo que sucede a nuestro alrededor. Hombres pintando letreros y fachadas de esclavización. Algunos coches cargándose de gasolina mientras el cielo se encuentra nublado, mientras los semáforos cambiando de color definen de tantos otros la orientación.

Otros como los ciertos tantos que andan del otro lado recuperando lo poco que les ha quedado a traves de los años. Ropa, agua, fierros olvidados. Como lobos cercados mas no limitados. Llevan la ropa que ya ensuciaron. Ensuciaron confundidos con que la diversión se encuentra en la inhalación. Inahalación. Lavacarros destruido. Ghetto en el servicentro. Momentos pasados mal utilizados. Mal empleados por confundir lo que era bondad. En vez de disfrutar se pusieron a crackear. A fumar de una lata doblada y con un alfiler agujerada.

Sentimos, siento. Que con mis labios el clima se va humedeciendo. En mis ojos pronto estará lloviendo. Camino corto, registro dominante. Junto al camino de los hombres que poco a poco se van destruyendo se encuentra un edificio de sacrificio, de entrega, si no sincera al menos sí completa. El registro civil, dueño de los documentos que oficialmente definen nuestro nombre. Nos encontramos en una nueva ubicación.

Sustracción.

La realidad que se va quedando atrás junto con la universidad.

Adhesión.

No tenemos por qué detener nuestros pasos, el tiempo avanza y el sol también. No hay detención. Los hombros se me acomodaron en la mejor posición. A mi derecha una iglesia que en su entrada alberga la presencia de una cabeza destruida a causa de lo que nosotros llamamos vida.

Sustracción. Adhesión. El caminar juntos tiene que ver con la comunicación. Sentimos el movimiento del viento que aún transita ligero.

Así de curioso es siempre penetrar, transitar, circular, romper para buscarse alejar. Yo no sé mucho de esto y sin embargo sigo existiendo. ¿Se tratará de triparalelidades, puntos de vista en los que se basa la comparación? Aquí estamos, aún transitando por la calle de Alcalde. Alcalde que más adelante cambiará su nombre a causa del derroche. Derroche de extensión, de libertad que no se puede juzgar.

El que camina por la calle no respeta deshoras, busca salir de los tumultos, no meterse en agravios, disfrutar de la noche.

Estamos viendo.

Zapateros boleando, solitarios pepenando, palomas volando, motos transitando, una niña que a su mamá le está hablando, el tiempo pasando, distancia que se va acortando.

Luz verde. No podemos avanzar.

Del camino no todo me emociona. Caminan muchas personas, los animales merodean la basura que les deja su mundo. Militantes de la seguridad, tatuajes de diversidad, mercaderes colonizadores, sonidos abrumadores. Instituciones albergadoras de papeles ilusionadores. La espera de una beca, un registro, una llamada contestada indicando si lo solicitado llegará o si su vida acreditada estará.

Del camino no todo me emociona y para escribir no todo me ilusiona. Trato de enumerar las cosas que un día de camino a casa observaba. Mi sombra se encuentra iluminada, llegamos a mi casa.

.......ScarlettmizraiM.......

...¿Qué se decía?... Que la vida no era la misma que se había elegido. ¿Para qué hice mis modificaciones si en apariencia empezó a convertirse en los mismo?... Me siento en un estado provocado, alterado, jugado. ¿Habrán sido los cerezos que olvide alimentar, habrán sido los cocodrilos que olvide de llevar a amamantar?

...¿Qué se decía?... Que la vida pasaría en el transcurso de un gorila glotón alimentado del tiempo que ya no tengo. Que la vida... simplemente se iría... ¿Estás segura de eso?
Segura de lo que se escucha hablar en el nombre del sol. ¿Es iluminación? Es luz cegadora con destellos abrumadores de piedras bañadas en el oro que de un bello escarabajo se sacó, para eso es que se le exprimió. Extinguieron su sed para que el guajolote creciera y al cielo subiera. Para que en el cielo encontrara alguna señal de lo que es el amor. El deseo de... ¿qué rayos decía?

...Que la vida se iría pasando del lado de los no olvidados, de los siempre presentes por ser muy fuertes. Por poseer la libertad de saberse manejar y de también alucinar.

.........................Scarlett Mizraim......................

Aquí

No sé por qué no quería ceder al encuentro, aquí la mayor parte de mis personajes son pequeños; por pequeños no quiero que se entienda enanos pero sí que son un poco más bajos. Aquí así es como se juega, se juega a mezclar los colores que imaginas cuando salen las estrellas que desde aquí se perciben tan enormes, enormes por las grandes cantidades de leche que en ellas se esconden. La esconden de culebras que según los muertos ancianos dicen, habitan en el primer cielo y se alimentan del liquido lácteo por las estrellas emanado, emanado para ser siempre bellas.

Cediendo a la belleza es que se obtienen muchas cosas,cosas como los encuentros que tan solo en un aquí se pueden suceder. Sucedidos como el personaje que contento de su nación me pedía desesperado que moviera los brazos para que escribiendo lograra exaltarlos, exaltar lo elementos de una cultura que dentro de cierta zona convirtió a sus hombres en hermanos. Hermanos que después de tantos años se reunían en un estadio, reunión que los obligaba a mirar pero los olvidaba de observar, observar hacia el centro, ponerse de acuerdo para iniciar el movimiento. Movimiento de sentimientos que no son ciegos y que de colores se encuentran llenos.

Quise preguntarle al personaje, ¿Qué es tu cultura? Qué es tu cultura parece una pregunta absurda... ¿Qué no vez los árboles florecer para que tiempo después frutos maduros puedan caer? ¿Qué no escuchas el sonido de todo esto que se encuentra cantando o a estos humanos que juntos y sin revolverse continúan haciendo su trabajo? ¿Que qué es mi cultura? Serpientes, estrellas y flores, todo en un conjunto uniforme que incluye mas derroches.

Aquí; el impacto está causado.

................................Scarlett Mizraim..........................

La histora que quiero contar.

Es difícil puesto que no tengo las imágenes correctas, parece ser que se las llevaron dentro de una gallina negra. ¿A dónde fueron las imágenes? ¿A reacomodarse? Dije alguna vez que las imágenes breves todo el tiempo nos están tratando de asaltar, lo dije antes y lo digo hoy, las imágenes breves nos asaltan pero cuando las necesitas, faltan. Imágenes buenas, imágenes malas, imágenes adulteradas por sensaciones inexactas. Inexactas como la idea que a mi cabeza llega, inexactas como el orden en que se encuentran.

La historia que quiero contar incluye a una gallina negra, un muchacho y dos viejas. La historia que quiero contar trata de resaltar un ambiente que hasta cierto punto conozco ya, pero en mi cabeza no logro perfilar, mejor dicho, perfilado ya esta lo que no logro es creatividad para que la gallina no muera aunque a alguien eso le divierta.

Que muera para hacerse caldo si así lo quiere, que muera para que en su magia crean, que muera para que las viejas ya no se vean, que muera la gallina negra.

La gallina que junto a otros personajes una historia trata de crear, crear la historia que a mí me gustaría contar. La historia de una gallina que por negra creyeron hereje convirtiéndola en un fuerte elemento de la magia en que mi paìs cree. La magia que a dos viejas distantes une, la magia que un jóven muchacho no quiere ver porque eso le implicaría sentir, sentir el momento de cuestionar todo lo que le presente la realidad que su madre se ha encargado de bastante bien enseñar.

Le han enseñado el mundo real, el que te limita la oportunidad de imaginar o alucinar. El que solo quiere razonar.

Creer que lo creado puede ser alterado. Alterado como las imágenes que poco a poco vengo recordando, recuerdo para formar la historia que quiero contar. Contar la historia de imágenes inter y extra relacionadas a cosas que todos de alguna manera vivimos en la cotidianeidad.

La historia de la realidad que al poderse fragmentar te hace pensar en las cosas que se pueden lograr, lograr una historia llena de vida y también de poesía. Vida y poesía que habitan en la negra gallina.

-Maíz-

¿Escuchaste a los grillos cantar?

Hay una restitución, supongo, cuando Tito montado sobre un toro acude en dirección al monte Zion. No se de que se trata de pronto todo lo que siento con velocidad. Aquí (en mi vida) la res no vale nada.

Miento y rectifico: Vale felicidad para los míos.

En mi vida el asunto de las reses sobra porque prefiero la energía fría que mas bien es fresca generando sereno en la mañana. Aquí (en mi vida) la tabla de equivalencias se perfila en pro de las hierbas (verdes, moradas, cenizas) porque sigo prefiriendo el grosor de un cuerpo fresco junto al caliente de una lengua.

Miento otra vez. No rectifico, continúo.

El calor de los cuerpos me encanta porque me evoca a muchas otras cosas, el calor de los cuerpos porque de vivos calientan esferas de masa, esferas de gente digo yo. La gente que enloquece. No enloquece porque quiere, y sigue sin dejar de enloquecer. ¿Cómo será mi tierra dentro de algunos años si he visto a más de diez madres medicar a sus pequeños hijos? ¿A qué nuevas cosas nos tendremos que acostumbrar? ¿Esas cosas incluyen al arte y al pensamiento libre? Decierto. Decertar. Quien no odia decertar, decertar en su manera de pensar.

La gente necesita cambiar. Bufa el toro.

¿Cuándo llegará el "cambio"? (Entrecomillado porque el cambio sustituye.) ¿La veracidad de los hechos llega con el cambio? El cambio de ser y parecer, el cambio de sentir y presentir. ¿En qué radica el cambio? ¿En lo que es ó deja de ser? ¿Qué cosas deben suceder por su culpa? Un mundo de ideas confusas, confusas en medida de que se difuminan miedo, duda y alegría. La historia de la mentira.

¿En qué boca está la verdad?

En la del sapo que croa, en la del gato que maulla. La verdad esta en los ojos de mi abuelo que me pedía unos minutos de mi tiempo. Tiempo que desperdicie pensando ¿en dónde tendré puestos los pies? Los pies que caminando me hacen recordar.

Escribí una frase maravillosa que quisera no olvidar aunque en estos justos momentos no la reproduzca mi cerebro, siendo la palabra recuerdo la exaltación principal. Hay un momento en que te vuelves parte de ello (el recuerdo), ves animales correr por doquier, capullos florecer. Chapulines, mariposas, grillos y hormigas. Algunas de estos cantos deberían permanecer mas tiempo alegrando mi día. Los árboles crecen junto a cascadas de polen, polen para la tranquilidad. Tranquilidad que sirve para encantar.

Una alarma suena, llegó la hora de la siesta.

Esta mañana espero poder tener una modificación en mi manera de creer. Creer en el sentido ilusorio de la magia tradicional, volverme espectador vivo de un encuentro ritual que me haga cuestionar la realidad y su manera de representar. Así es la vida, la magia existe y no busca detenerse, no es culpa del toro ni de Tito por dirigirse al monte de la religiosidad. Quiere sentir la frescura de esas cosas que según otros deslumbran.

-Maíz-

Mi nostalgia.

En estos sonidos intervenidos por frecuencias de olor
espero en el lugar incómodo de la persona a quien ya no se quiere evocar.
Miedo entrecortado,
espasmos fragmentados.
Nostalgia de mis días, nostalgia son mis momentos de cobardía.

Maíz

No es

No es el silencio, es este tipo de silencio.


No es lo que causa la falta de sonido, es lo que carece de sentido.


No es que quiera estar lejos, es que me enferma estar cerca.


No es que quiera dramatizar, es que no se hablar.


No es lo que digo que es, es lo que callo para ser.

............................................................Maíz......................................................

Pensamientos de conejo (Fragmento)

1

Quizá nunca lo debió de haber pensado, pensar que de su cabeza brotaban ramas. ¿En qué diablos estaba pensando? ¿Cómo no imaginó la consecuencia de su acción? Al imaginar creamos. Imaginar que le estaban saliendo ramas no es un asunto para nada normal. Las ramas le brotaban de entre las orejas. Crecían muy alto, tanto que debía podarlas.

De haber sabido que su cuerpo cambiaría jamás lo hubiera comido. Ya de por sí era diferente, se alimentaba de pensamientos...

Maíz